Eleonora con sua madre e zio Alberto, Italia (1986). Un momento di famiglia dalla prima infanzia.
Chi Era Davvero
Alberto non era un uomo che attraversava il mondo con facilità.
Portava troppo, troppo presto: la perdita del padre, il silenzio che seguì, un vuoto che gli segnò la vita.
Era sensibile fino allo sfinimento — quella sensibilità che non protegge nessuno, nemmeno chi la possiede.
Quando il dolore diventò insopportabile, cercò di anestetizzarlo come poteva: eroina, alcol, qualsiasi cosa attenuasse la ferita anche per un minuto.
Nel mezzo di quella spirale, contrasse l’epatite C — conseguenza diffusa, all’epoca, tra chi cercava sollievo in sostanze che promettevano anestesia e offrivano solo distruzione. Nessuno, attorno a lui, capiva davvero la devastazione di quel mondo.”
Da fuori, molti vedevano solo il caos:
la droga, il disordine, la vita che crollava.
Ma chi lo conosceva davvero sapeva altro:
una gentilezza immensa, un cuore vasto, una risata così calda da cambiare l’aria di una stanza.
Quella parte di lui non è mai morta, nemmeno quando tutto il resto lo stava tradendo.
Eppure, in famiglia, il suo nome rimane quello del “problema”.
Ripetono le stesse frasi da decenni, come se i suoi momenti più bui fossero la sua unica identità.
Alcuni si chiedono come io abbia potuto vedere qualcosa di buono in lui.
Non capiscono che la tenerezza sopravvive — anche nelle persone ferite.
Non capiscono che la tossicodipendenza e l'alcolismo sono dolore — non mancanza di valore.
Nello mondo spirituale, quella parte buona ha finalmente avuto spazio per respirare.
L’uomo disperso è diventato preciso.
L’uomo perso è diventato presente.
L’uomo fragile è diventato un protettore.
Il suo desiderio di aiutare è stato quasi feroce — diretto, focalizzato, guidato da una chiarezza che non aveva mai avuto sulla Terra.
Questo libro esiste perché la sua storia non è finita con l’overdose.
Perché un uomo complesso — che in vita si era smarrito — ha trovato dopo la morte la forza per proteggere chi lo aveva amato senza condizioni.
La sua presenza continua.
Con lo stesso calore.
Con la stessa risata.
Con la stessa anima — finalmente libera.
Se la sua vita avesse una canzone, sarebbe The Drugs Don’t Work dei The Verve: ferita, dolce, e piena di cuore.
All' interno del Libro
Una testimonianza costruita su esperienza diretta, comprensione spiritista ed evidenza:
• Sogni che avvertivano del pericolo prima che arrivasse — nitidi, esatti, protettivi.
• Avvertimenti trasmessi con una chiarezza tagliente durante un anno di crollo emotivo.
• Un apporto apparso nell’esatto momento in cui era stato chiesto aiuto — impossibile da ignorare.
• Un incontro che nessuna coincidenza può spiegare, rivelando una regia spirituale impeccabile.
• La lotta invisibile tra dipendenza, disperazione e soccorso spirituale.
• Una nipote guidata, protetta e sostenuta dallo zio che credeva di aver perso per sempre.
• Spiegazioni spiritiste intrecciate agli eventi reali, illuminando ciò che avviene oltre il piano fisico.
• Una storia di redenzione, continuità e della lealtà feroce che sopravvive alla morte.
Questo non è immaginazione.
Non è metafora.
Non è desiderio.
È un resoconto di presenza, intervento e continuità.
L’amore non scompare.
Ritorna.
Protegge.
Trasforma.
E Alberto — tormentato in vita, preciso nello Spirito — continua ancora oggi a guidare.
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Perché ho scritto questo libro
Lo Spirito di Alberto
Questo libro è nato da una domanda che non avrei mai immaginato di pormi:
Perché un uomo che ha sofferto così tanto in vita mi sta aiutando con tanta chiarezza dopo la morte?
Non avrei mai pensato che mio zio — silenzioso, ferito, spesso sopraffatto dalle sue battaglie — sarebbe tornato con una determinazione così netta.
Eppure è accaduto.
Non come ricordo.
Non come nostalgia.
Ma come una presenza che agiva con precisione, quasi con urgenza.
Gli avvertimenti arrivavano prima degli eventi.
Le impressioni corrispondevano alla realtà.
Un segno appariva quando avevo più bisogno di una direzione.
Nel momento in cui mi sentivo spezzata, è stato lui a rimanere accanto a me.
Ho scritto questo libro perché il suo intervento mi ha costretta a riconsiderare tutto ciò che credevo sulla sofferenza, sulla redenzione e sui modi in cui l’amore sopravvive — anche quando una vita finisce in modo violento, ingiusto o troppo precoce.
Questo non è un libro sul lutto.
È un libro sulla protezione inaspettata —
quella che arriva da qualcuno che non avresti mai pensato potesse essere la persona chiamata a proteggerti.